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El rincon  En este rincón leerás grandes relatos y cuentos clásicos de los más grandes autores de todos los tiempos

 

 

 

 

 

 

 

El fin

 

 

 

 

   mamaadre, ha llegado la hora de que me vaya. Me voy.

   Cuando la oscuridad palidezca y dé paso al alba solitaria, cuando desde tu lecho tenderás los brazos hacia tu hijo, yo te diré: “El niño ya no está”. Me voy, madre.

   Me convertiré en un leve soplo de aire y te acariciaré; cuando te bañes, seré las pequeñas ondas del agua y te cubriré incesantemente de besos.

   Cuando, en las noches de tormenta, la lluvia susurrará sobre las hojas, oirás mis murmullos desde tu lecho, y de pronto, con el relámpago, mi risa cruzará tu ventana y estallará en tu estancia.

   Si no puedes dormirte hasta muy tarde, pensando siempre en tu niño, te cantaré desde las estrellas: “Duerme, madre, duerme”.

   Me deslizaré a lo largo de los rayos de la luna hasta llegar a tu cama, y me echaré sobre tu pecho mientras duermas.

   Me convertiré en ensueño, y por la estrecha rendija de tus párpados descenderé hasta lo más profundo de tu reposo. Te despertarás sobresaltada y mientras mires a tu alrededor huiré en un momento, como una libélula.

   En la gran fiesta de Puja, cuando los niños de los vecinos vengan a jugar en nuestro jardín, yo me convertiré en la música de las flautas y palpitaré en tu corazón durante todo el día.

   Llegará mi tía, cargada de regalos, y te preguntará: “Hermana, ¿dónde está el niño?” Y tú, madre, le contestarás dulcemente: “Está en las niñas de mis ojos, está en mi cuerpo, está en mi alma”.

 

 

 

Rabindranath Tagore

 

 

 

 

 

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